Dovevamo scrivere...

Oggi solo parole,

avremmo tante cose da mostrarvi,

e 

presto,

lo promettiamo,

lo faremo

:

corsi,carte,colori,perline

...

presto,

lo promettiamo,

lo faremo,

ma

 è estate

E 

da queste parti

accadono cose strane,

mentre

le giornate si allungano

i minuti si accorciano

...

eppure,

oggi,

dobbiamo scrivere,

ci conoscete,

è un'esigenza.

35anni,

una vita,

la nostra.

35anni

fatti d'incontri

e

racconti,

racconti ed incontri 

che son diventati 

parte di noi,

le nostre mani,

le nostre gambe,

i nostri occhi.

incontri e racconti

che son diventati 

ricordi,

frammenti di vita,

la nostra.

35anni,

e 

se la nostra mente non può ricordare,
noi siam nate in marzo,
eravamo troppo piccine per ricordare 
quel giorno d'agosto

il nostro cuore lo può fare,
il nostro cuore ricorda

:

Non c'ero

ma

ricordo

e

ricordiamo il silenzio esplodere nella stalla,

ricordiamo

quella voce alla radio

che interrompeva la musica

per dirci 

che 

l'orrore era esploso in quella città,

in quella città,

che tanto amavamo,

in quella città
 che era stata la compagna 

dei nostri vent'anni,

e 

che oggi,

da questi monti,

sentiamo 

urlare e piangere

...

l'orrore 

era 

esploso a Bologna

...

e 

sentiamo le sirene,

sentiamo la polvere stringerci la gola,

sentiamo le urla disperate,

ci sono sangue e frammenti

e 

ci siamo noi 

che 

abbiamo lasciato quei monti 

per venire 

in questa città

per 

lavorare,

migranti nella nostra terra

per 

poter immaginare 

un domani diverso

...

un domani diverso,

domani,

forse,

perché oggi non c'è tempo per immaginare

oggi

come possiamo

dobbiamo fare,

oggi c'è sangue 

e

frammenti

e

polvere,

oggi c'è orrore,

orrore 

a Bologna.

2 agosto 1980

85 morti

35 anni fa

35 anni che ancora aspettano

Perché le fate rompono il silenzio

per parlare di orrore?

forse 

per una vecchia abitudine che viene 

da lontano,

da quando eravamo piccine picciò,

e

le favole,

tra le braccia del nostro meraviglioso nonno,

diventavano racconti di vita,

di campi con i camini,

di giganti buoni che si chiamavano 

Nelson Mandela

Vecchie abitudini

che intercalavan  la ninna nanna della nonna

fatta di preghiere

a candele accese 

per scongiurare guerre

polenta e racconti 

di viaggi 

per immaginare un domani diverso

e

risa estive

 dove il sapore dell'anguria

si incontra con l'odore del fieno secco

e 

con le lacrime della nostra mamma

che 

ogni anno,

dopo 35 anni,

ancora

ci racconta 

di quella mattina,

quando nella stalla

esplose il silenzio.

Parole che diventano racconti,

parole che hanno saputo 

raccontarci

la storia 

come una favola

trasformandola 

in 

memoria

e

vita